Sim, eu era feliz.
Até começar a amar.

Só quero alguém que me salve de mim mesmo.

Ela é sozinha, porém, mais importante que todas vós, pois foi ela que eu reguei. Foi ela que pus sob a redoma. Foi ela que abriguei com o para-vento. Foi por ela que matei as larvas (exceto duas ou três, por causa das borboletas). Foi ela que eu escutei se queixar ou se gabar, ou mesmo calar-se algumas vezes, já que ela é a minha rosa.

Somos donos de nossos atos, mas não somos donos de nossos sentimentos. Somos culpados pelo que fazemos, mas não somos culpados pelo que sentimos. Podemos prometer atos, mas não podemos prometer sentimentos. Atos são pássaros engaiolados. Sentimentos são pássaros em voo.

Eu sinto como se errasse todos os dias.

Mesmo no riso, talvez o coração sinta dor.

Escrevo sobre minha solidão porque acompanhado de minhas palavras não me sinto tão sozinho.

Eu não caibo mais nas roupas que eu cabia, eu não encho mais a casa de alegria. Os anos se passaram enquanto eu dormia, e quem eu queria bem me esquecia.

Quem é capaz de explodir de raiva, também é capaz de explodir de amor.

Mãe cura Cólica, rapaz. Mãe é indicada em caso de suspeita de dengue. Mãe é abraço mesmo de longe. Mãe é flor do pequeno principe, é a Capitu da vida de Assis, é a saudade que a gente sente quando nem se foi embora ainda. Mãe é música pra dormir no silencio. É a certeza de que mesmo se nada estiver certo, está tudo bem. Mãe é colo aos seis anos, é colo aos quinze anos, é colo aos trinta, quarenta, sempre… Mãe é a prova que os ateus precisam pra acreditar em Deus, a prova da divindade no meio humano. É livro que se lê mil vezes e mil vezes se lê de novo. É da falta de paciencia… É o ”Onde está aquilo?” Mãe é a vontade de sair de casa, de morar sozinha, de viver a vida e puf a vontade de voltar pra casa, de chorar no colo de mãe. É a duvida. A certeza. É tudo misturado porque ninguém consegue separar a grandeza de uma mãe. Ninguém a entende. Ninguém a consola. Ela que entende, surpreende. GIGANTE. Nada nesse mundo resumiria amor de mãe. É capaz de tudo, menos de deixar de ser mãe. Mãe é quem cria. Quem alimenta. Quem paga balinha no posto. Quem dá boneca no dias crianças. Quem ouve: ”Mãe eu não sou mais criança!”. Quem ri, quem chora escondido. Que tem dores, amores, que teve sonhos. Que teve mãe. Quer colo. Quer gritar. Renato Russo, entre tantas outras coisas, sabia bem o que dizer quando lá no fim de uma música disse: ” Você diz que seus pais não lhe entendem , mas você não entende seus pais. (…) São crianças como você, o que voce vai ser, quando você crescer…” De qualquer forma mãe, se um dia eu for 1/3 da mulher que você é, eu já terei sido muito mais, que um dia eu pretendi ser.